Осень под ноги летит,
С ног сбивает и свистит.
Чем то мокрым обливает
И сплином меня пугает.
"Эй, ты осень, не свисти,
И дождём ты не мочи!
Я и сам как русский сплин,
Хоть пиши, а хоть кричи."
На что осень отвечает:
"Это я тебя качала
В колыбели без начала,
Когда стихами ты кричал.
Так что ты теперь уймись,
Листьям, ветру не противься.
Что писать или кричать?
Всё равно никто не слышит."
На что я ей замечаю,
Что всему грозит начало.
Скоро, вот, зима начнётся,
И на мои стихи нарвётся…
Осень под ноги летит
© Copyright: Дмитрий Мясникофф, 2010
Свидетельство о публикации №110072204899
Свидетельство о публикации №110072204899
Рецензии