Мы уязвимей нашей тени

Мы уязвимей нашей тени,
Нам нечего терять кроме крови.
И не боясь бумажной смерти,
Сами за ней по пятам ходим.

Одни страшась оловянных божков
Расшибают лбы в кровь, упав на колени.
Вторые, попутав иль не досчитав голосов,
Палят почём зря по живучим мишеням.

Третьи бухают, четвёртые колятся,
Пятые нюхают, шестые на зоне…

А бывают ещё люди. Они как не от мира сего, быть может от "мира номер ноль" воспетого Ю. Шевчуком.
В большинстве своём одиночки.
Занимают себя каким то трудом
до глубокой ночи,
Что бы придя домой,
как можно быстрее
Отдать последние силы
на согревание постели
И отключится.
Или долго и тупо пялятся в телевизоры
В своих больших пустых квартирах.
А если у них нет телевизора, и они не могут уснуть, они … плачут.
Плачут то ли от одиночества,
Хотя сами изначально одиноки;
То ли потому что им жалко природу,
Которую стремительно уничтожают первые шесть видов,
Хотя сами ничего не предпринимают.
То ли потому что им хочется знать чем всё закончится
И осознают что не доживут.
Хотя возможно это "всё" и не имеет своего логического конца…
Равно как и начала.
Они очень часто и сами не знают почему плачут по мелочам, которые у других вызывают улыбку, и почему смеются и радуются бушующим стихиям.
Да потому что плевать на логику, плевать на предрассудки,
на всё и на всех..!
На поезде в лес
К волкам и зайцам,
Автобусом к морю
К акулам и окуням,
Самолётом в небо
К воробьям и ракетам.
Беги, плыви, лети душа…!