Портрет Кукольника

Жизнь проживая на полке меж книжек,
    Он верит и ждёт.
Но понимает к осени ближе:
    Никто не придёт,

Никто не вспомнит и даже случайно
    Уже не найдёт
А он бы решился – сказал бы: «Прощай!»… Но
    Ему не везёт.

Давно. Быть может, курсе на первом
    Книги брала
В библиотеке она, и, наверное,
    Была не права,

Что вырвала где-то листок чёрно-белый
    С портретом его
И спрятала быстро, как каторжник беглый,
    Как вор серебро.

Вложила бережно в том про метели
    И образа,
И несколько раз с тоской посмотрела
    В его глаза.

Он, вечный житель библиотечный,
    Один из полка,
Вдруг, стал единственным… Вдруг замечен!
    …Один навека –

Один, потому что она спешила
    Прожить много лет.
Один, потому что она забыла
    На полке портрет.

Он слушает каждый шорох в доме
    Сквозь книги и пыль
И верит – однажды найдут его в томе,
    Как сказку и быль.

Покинутый пленник вечность мерит
    Мечтает забыть,
Мечтает сказать ей, что больше не верит,
    Мечтает любить.