Опус. Опять двадцать пять
Поэтов лгут… календари…
Ведёт поэт отсчёты странно –
Не дни считает он, а раны,
Которыми душа… горит,
Сжигая всё… до пепла. Странно…
Сжигая нас?.. Душа – горит?..
Поэтов лгут календари?!..
Свидетельство о публикации №110072201843