Десятая строфа

Сел писать эти строки,
Чтобы чувства свои хоть себе объяснить.
Один стих - слишком сжатые сроки.
Успею, вели им меня хоронить.

Поднимает средь ночи -
За дымом и алкоголем бегу.
Рвёт изнутри, чего-то хочет.
Мысли складывает в перевёрнутую чёрную радугу.

Гложет, печалит, не даёт ответа.
Не понимаю, что делать мне.
Лезут сто сорок четыре куплета,
Стихи, не дайте лежать на дне.

Ох, не искусство со мной происходит.
И вскоре судьба
Пощёчиной хлёстко
По левой и правой - дала!

Даже рифмы неинтересны.
Поэт!
Ничего не зная и не делая.
Заботы - камнем тяжеловесным
Сердце гнилое и прелое.

Ничего не меняется.
Гемморой набиваешь.
Ты что, парень, чем на жизнь зарабатываешь?
Валится всё, несётся скоро.
Ему срочно нужен звонок - скорая.

Много так никогда не писал.
Глупостью казалась балладная размазня.
Остановиться не могу. Маял
Себя, родных и зачем-то тебя.

Надоело кротом слепым, когда много света
да кошкой безмозглой на открытой воде.
Дай мне, дай этого долбанного ответа.
Рвётся  душа, голова тяжёлая, успокоиться ей где?

Лёгкие смолой высаженные, 
Потроха набитые чепухой.
Как думаешь, скоро тебе выжженным,
обездвиженным что-то тесное, деревянное заполнять собой?

Десятая строфа, скука.
Кажется так и думал, что ни хера не получится.
Но знай, я каждую секунду жду твоего стука.
И надеюсь на всю жизнь с тобою скучиться.