Вот день прошёл...

 Вот день прошёл - и, слава Богу.
 А сколько дней таких ещё,
 Когда не то, чтобы дорогу,
 Вообще..., не видно ничего?

 И, вроде бы, тоска не гложет.
 И сердце страхом не болит.
 Но что-то, всё-таки, тревожит,
 А что...? - душа не говорит.

 Она молчит... И нем, как рыба,
 Мой вялый пресловутый дух -
 Не истязающая дыба,
 А лёгкий тополиный пух.

 В такие дни легко расстаться,
 И что-то главное срыгнуть;
 На пальцах с кем-то рассчитаться
 И, выдыхая, - не вздохнуть.

 Всё пропустить... Забыть... Загладить...
 Приобретя, - не уберечь.
 Кому-то..., и себе нагадить -
 И в полуобмороке слечь.

 Всё, перейдя свои границы,
 Уже в повадках куража, -
 Плетётся за хвостом синицы
 И тенью ползает ужа.

 И лёгким тополиным пухом -
 Не лечь в небесные круги:
 И тем, кто жил с медвежьим слухом,
 И тем, кто пользует с руки.

 Вот день прошёл. А слава, Богу, -
 Зачем она ему, к чему?
 Уж лучше, выстрадать дорогу,
 Среди различных "почему...".