триптих день. ночь. бессонница

Если слова  не  пишутся, значит, сегодня  не стих,
день 
утомился, 
скукожился ватным комком в груди,
значит, рифмы,   собравшись,  в далекий поход ушли,
а без них даже ветер в трубах ночных притих.

Трубочист во фраке   рисует на крышах 
вздох и, шепотом тишина разливается в воздухе,
догнать бы ее след,
успеть прикоснуться губами и
музыку выпить глотком,
нарисовать на небе с   луною  ночной  триптих.
 
А завтра с собой приведет серый в яблоках день,
мне бы его взнуздать и в крестовый поход
отправиться.
Попробовать стать  бесстрашной   Жанной д-Арк,
ломать комедию  и даже  писать  не так
стихи на знамени,  в рифму  построить  слова,
развесить  звезды,   раздать  имена в награду
героям,
кто рядом  с тобою  идет или
совсем  не в такт
слушает голос,  и каждый твой шаг сверяет по  времени, 
на  проводах-нервах
перебирает грусть   
замерзшими пальцами от холода ночных  крыш.
Если  слова не пишутся,
в мире что-то не так
день утомился,
и ты все так же не спишь….