Спел бы про оливковые рощи...

Спел бы про оливковые рощи,
Или вот – о Пальма-де-Майорке.
Но у нас в России всё попроще,
Как глядеть на празднество с галёрки.
Хоть не бредил кипрами, канарами,
Тянет к экзотическим местам.
Здесь же – то на стройки, то на нары мы,
А, бывает, сразу – там и там.
Не пытаюсь наводить я критику,
Я сейчас, поверьте, не о том.
Очень трудно человеку-винтику
В одночасье стать большим болтом.
Что салями? Мы потерпим с ливерной,
Лишь бы ясен был грядущий путь.
Нас без крови из Руси не вывернуть
И легко в Канары не ввернуть.
Что с того – не досыта обедали?
Я скажу вам, правды не тая:
Вся она, с победами и бедами,
Трудная, но всё-таки своя.
Пусть зимою лютой нос свой прячь в меха,
Пусть кругом – запрет или рожон,
Но чужая сторона – как мачеха,
Как похмелье на пиру чужом.
Что нам дело до английской сырости?
Нам, как песня, трели соловья.
Дайте срок, такие рощи вырастим,
А  не мы – так наши сыновья.