Облезлое солнце ползёт из-за туч
И скалится с пеной кровавой у рта.
Губами ловлю его скомканный луч
И вслед за дорогой спешу в никуда.
Мешаю подошвами пепел и снег.
Как птица порхает шальная душа.
Ты,лучше,с дороги уйди,человек-
За шкуру твою я не дам и гроша!
Сгребаю в охапку полярные льды,
В петлю завязав жизни тонкую нить,
Я сердце топлю в лучах мёртвой звезды,
Чтоб вашу дорогу дождём окропить.
Ломаю запреты,ругаюсь с судьбой
И кровью рисую на грязной стене.
Да,хоть через форточку вниз голово й,
Лишь только бы вы улыбались во сне...
Пусть бликом,на луже кровавой,блестит
Луч мёртвой звезды,что навеки погас...
Скрип берцев по снегу не будет забыт...
Идущий на смерть да приветствует вас...
Идущи1 на смерть
© Copyright: Граф Волк, 2010
Свидетельство о публикации №110072101606
Свидетельство о публикации №110072101606
Рецензии