Зачем, скажите, люди, мне,
Зачем рождаются поэты?
Чтоб ночью в гулкой тишине
Вдруг ощутить, что в мире этом
Ты одинок и наг, и чист,
И никому такой не нужен;
Как сорванный осенний лист,
Ты лишь с одною Музой дружен.
О, Муза! Бедное дитя!
Богов Олимпа ты творенье,
Играя рифмою шутя,
Рождаешь вновь стихотворенье.
И что потом? Кому несешь
Ты на алтарь свои мытарства?
Рассудят пусть: иль ты умрешь,
Иль славен будешь на полцарства.
Что слава! Сладкая хвала
Вдруг обернется горьким зельем,
За нею черная хула
Кричит: «Тебя мы не приемлем!»
И вновь поэт один, как перст,
Бросает рукописи в пламя:
Огонь-прожора - все он съест,
Поставив точку в этой драме.
…Но ночь прошла; и солнца луч,
Вновь озаряя лик поэта,
Сверкнуть заставит из-за туч
Мысль о любви потоком света.
И что ж поэт? Он пишет вновь,
Перо обмакивая в кровь.
Зачем, скажите, люди, мне...
© Copyright: Светлана Евсеенко, 2010
Свидетельство о публикации №110072007303
Свидетельство о публикации №110072007303
Рецензии