Приходит беда. Опускаются руки.
И хочется спрятаться, скрыться, сбежать,
Впуская в себя одиночества муки,
Что так и стремятся согнуть и сломать.
Тревога гнетет, разрастаются сплетни,
И в голову лезет никчемность идей,
Что ты – неудачник, отсталый, последний
Из всех на планете живущих людей.
Друзья говорят, что ты вышел из моды?
Так знай, что друзья иногда предают –
Сначала сплетут мягких слов хороводы,
А после, встав вместо тебя, расплюют.
Зачем им давать удовольствие это?
Они заслужили твое ремесло?
Пусть сердце подскажет иные ответы
Для тех, кто в душе культивирует зло.
Согнуться под ветром травинке нетрудно,
Но к Солнцу стремится зеленая нить.
Немало препятствий готовят нам будни.
Пригнись, не ломаясь. Стремись, чтобы жить!
***
© Copyright: Дмитрий Обухов 2, 2010
Свидетельство о публикации №110072006788
Свидетельство о публикации №110072006788
Рецензии