Художник

В огромном доме жил художник
И днем и ночью в нем творил
Он рисовал картины кровью
Все до одной боготворил
Он был безумен в своей страсти
Вся его жизнь легла на холст
Шедевры словно оживали
Ищя с реальным миром мост
Глаза его людей с потретов
Сияли ледяным огнем
Улыбки правда улыбались
Когда светило солнце днём
Любили люди и боялись
Такой живучей красоты
Все как один подозревали
Что на картинах мертвецы
И были слухи что их гений
Чтоб брать для краски материал
Ночами в волка превращался
Людей до смерти забивал               
Их кровь он собирал в пробирку
С неё потом он делал тушь
И не известно сколько было
В одном портрете людских душ
Что это было?слухи?правда?
Нам это никогда не знать
Но люди снова пропадали
Их продолжали убивать
Тела те были словно холод
Без капли крови в венах их
Глаза разодраны когтями
А на устах застывший крик
Но было странно что картины
Носили лица тех бедняг
Что находили в подворотне
Обычно шайка работяг
Как видно было тот художник
Платил картинами за кровь
Улыбка,блеск в глазах и радость
На лица возвращалась вновь