Сжигая письма, разбиваю строки.
Как горестно ломать свои труды!
И пусть не как у Пушкина высоки,
Но всё равно мне дороги они.
Огонь забвенно поглотит страницы
И душу разбудившие стихи,
Хотя понятно: в сердце сохранится
Частица боли, грусти и тоски.
Но прочь, сомненья все! Письмо уже пылает,
Горит надежда, что томилась в нём.
Ответа на него ничто не обещает.
Огонь горит - нельзя шутить с огнём.
Гори, письмо, и плавься, ритм
Моей мечты заветной.
Гори, мой стих, - и стих горит,
Такой же безответный.
Бумага тлеет, превращаясь в пепел,
И стих сгорает, духом становясь.
А письма мёртвые душИ уж не согреют,
В безликий пепел, в пепел обратясь.
Письмо сгорело... Ветер развевает...
Ответа всё равно б ты не послал,
А сердце шепчет в тишине: "Не знаю,
Кто в этой жизни больше потерял..."
(Опубликовано в стенд-журнале "Слиток" № 3, февраль 2007 г.)
Элегия
© Copyright: Слиток, 2010
Свидетельство о публикации №110072004611
Свидетельство о публикации №110072004611
Рецензии