Вернувшись поздно ночью из шумного кабака,
Ты берешь бумагу и карандаш, у тебя дрожит рука.
Ты садишься писать, как обычно с надеждой,
Что это будет легко, но слова, как прежде,
Бегут в голове горной рекой.
И ты ничего не можешь поделать с собой.
Столько разных мыслей, но даже одну поймать
Тебе очень трудно, и ты валишься в кровать.
Ты ложишься усталый и злой на мир.
На столе лежит Байрон, позабытый кумир.
Ты хочешь писать, как Байрон писал,
Но ничего не выходит. "Ах, я просто устал" -
Говоришь ты себе и ложишься спать,
Ведь этот день не последний, и будут опять
И ночь, и кабак, и вино, и листок...
Ну не вышло сегодня - всему свой срок.
Но дни идут чередой, а стихов нет, как нет.
Так и прожил свой век неудачник поэт.
Неудачник поэт
© Copyright: Вячеслав Тюленёв, 2010
Свидетельство о публикации №110072003688
Свидетельство о публикации №110072003688
Рецензии