***

Как будто нарисованный пастелью,
Дождём залитый, город мой стоит.
И не проснуться нам в одной постели -
Прогноз разлуку снова нам сулит.

Исход неясный, ставки на пределе,
А небо льёт и льёт, как из ведра.
Ах, как всегда на рифы сели!
Но шторм, надеюсь, кончится с утра.


Рецензии