Сосновый бор. Закат

Уставший день, за шагом шаг
и за ступенькою ступень
спускаясь в жданный полумрак
на кратковременный антракт,
меняя свет на полутень,
почти иссяк. Как та шагрень.
Заката час. И солнца шар
пред тем, как первый луч угас,
зажёг на соснах рдяный жар – 
медно-оранжевый пожар,
как сотни атласных лампас,
как щедрый дар – ночи в контраст.
Последний луч верхушки крон
позолотил, уже не жгуч,
и световой аттракцион,
укутав тьмой со всех сторон,
закрыл, увы, уже на ключ.
И вышел вон, коснувшись туч.
Зажглись края у облаков,
у кромки неба толчея,
и абрис тягостно багров,
как ленты траурных венков,
как золотая кисея
у берегов Небытия.
Сплетень ветвей, хвои, стволов,
за день нагревшихся теней
уже теснится в свой альков,
всё в ожиданье дымки снов,
пропахшей смолью янтарей,               
цветов, ветров и  зноем дней.
Морфей дохнул из свежих сил –
он за день, вроде, отдохнул,
немножко небо зачернил,
созведья в небе засветил,
довольный встал на караул,
свет погасил. И бор уснул!