Долгие вечерние тени
тянутся незнамо куда.
Взгляд их ненароком заденет
и скользнёт поверх, без труда.
Ветер погоняет стада
тощих облаков. Вечереет.
Ночь, как зверь, готова к прыжку.
Линии предметов острее.
В солнечном горячем соку
варится компот. На веку
выпито его больше меры,
нынче поздно меру искать.
Там, на сгибе страха и веры,
вечер открывает тетрадь,
чтобы мы листали опять
прошлое, грядущее, или
нечто между тем и другим.
Перезвоном небыли – были
брызнет из под звёздной дуги
и не станет видно ни зги...
Вечереет
© Copyright: Илья Цейтлин, 2010
Свидетельство о публикации №110072001104
Свидетельство о публикации №110072001104
Рецензии