Всегда есть выход

У неё одна боязнь, - что опять будет недоношенный.
Ей эгоистично плевать, чьи там спины гнуться под непосильными ношами,
ей вообще тратить жизнь на хлеб кажется неправильным/пошлым.
И жить нужно сегодняшним, в крайнем случае завтрашним, но не прошлым.
Сидит опять, нянчит в голове строчку,
как маленькую беззащитную дочку,
у которой нет пока что ни имени, ни запятой, ни точки,
а только одни чёрные блестящие глазки - бусинки - цветочки.
Она ей ручкой шариковой нарисует/выведет/предскажет,
пока та сама не возьмёт в руки карандашик,
и пока всякие там на работах пашут,
она ещё один листок в календаре замажет.
А потом надоест ей, выбросит из головы катрены. Диагноз честный: выкидыш.
Даже забыть попытается, да натура другая, а волосы рыжие.
Поиграла/наигралась. Плевать, кто будет кошками, а она хочет стать мышью,
чтобы не мучили рифмы по ночам, не срывали крышу.
Да уж, опять только о себе - эгоизм дело тонкое.
И заявления свои сделать потише, а то громкие.
Только не получается это перекрыть заслонками,
если показания/ответы - как и вещи - скомканные.
А резус - то отрицательный - операции не предусмотренны,
и все координаты давно условленны,
все уроки усвоенны,
а приоритеты давно пересмотренны.
А когда уж совсем окончательно всё достанет - всегда есть выход.
Главное чтобы руки не дрожали, вдох/выдох.
Понимаете, это не она такая, это такой сорт,
когда на дух не переносишь всякие там: "Апорт!".
Знаете, у неё ведь сердце размером с теннисный корт...
Просто не успевает записывать. Вот нажмёт сейчас курок
и не узнает свой почерк.
Вердикт: Аборт.