(Но, верно, был в роду твоем клинок,
Что воздух жег огнем нетленной стали,
Он был тогда – и раньше – одинок,
На тех высотах, где его ковали.)
(это эпиграф!)))
Стоит жара. И слов не подобрать,
Они в траву скатились и увяли.
Как пыль сухая, сморщилась тетрадь.
Но у тебя глаза из светлой стали.
Но у тебя разящая рука,
Что ночью нижет бисер и каменья.
Но ты как тигр глядишь издалека,
Почти не проявляя нетерпенья.
К музе-8
© Copyright: Натали Зайцева, 2010
Свидетельство о публикации №110071903929
Свидетельство о публикации №110071903929
Рецензии