Из бреда рождалась истинна.
Это трудно было немыслимо.
Очень больно ей было и холодно,
Одиноко ей было и голодно,
Но все же она родилась.
И как будто с цепи сорвалась.
Где она только не бегала,
Что она только не делала,
Но вокруг только лож и бред,
И истине места нет.
Что ей делать, бедной несчастной,
Одинокой такой, но прекрасной?
Может уйти в монастырь,
Или выпить с горя бутыль...?
Из бреда рождалась истинна.
Это трудно было немыслимо.
А зачем родилась она?
Все равно ни кому не нужна...
***
© Copyright: Наташа Роса, 2010
Свидетельство о публикации №110071903571
Свидетельство о публикации №110071903571
Рецензии