К самым морозам
Светильник седой потух.
К ветхим угрозам
Наш мир оказался глух.
Все понемногу
Клюя из сего пшена,
Потчуем Бога,
Что правда его смешна.
В спорах на пальцах
И был Он из недотрог...
В вечных скитальцах
Вдруг умер наглядный Бог?
Долго ли, так ли,
То в Чаде, а то в Туве -
Капля за каплей
Остался в густой траве?..
После пропажи -
И так хорошо сидим.
Вроде бы даже
Засушливей было с Ним.
Кто это в сумме?
Разбившийся вдрызг пилот?
Нет, Бог не умер -
Он в каждом из нас живет.
На меже
© Copyright: Николай Валерьевич Ширяев, 2010
Свидетельство о публикации №110071803901
Свидетельство о публикации №110071803901
Рецензии
