Уже он близок, тот рубеж...
И воздух холоден и свеж;
Кусаю, пью и рву его на части.
Тяжелый скрип обмерзлых шин
Вернет сознанье в миг один.
Добраться до земли бы: это счастье.
Она невидима, черта,
Где жизнь не стоит ни черта.
Снаряды рвутся, вслух осколками плюясь.
Налево - кто-то кормит рыб;
Направо - злых осколков вздыб;
А я лечу вперед, разбрызгивая грязь.
Холодный город без огня.
Голодный город ждет меня.
И сотни тысяч губ мне шепчут: "Хлеба!"
Сегодня выпал мой черед;
И не иначе, как вперед,
Зажав в кулак оставшиеся нервы.
А завтра - налегке назад.
И что живой, конечно, рад.
Навстречу тянутся груженые машины.
Услышав лишь обстрела гром,
Молю я только об одном:
На этот раз в мою пусть шлепнут мины.
Дорога жизни
© Copyright: Олег Бессалов, 2010
Свидетельство о публикации №110071706580
Свидетельство о публикации №110071706580
Рецензии