На столе в беспорядочном танце сюжетов...

На столе в беспорядочном танце сюжетов
Фотографий поток застилает обрывки газетные...
Заржавело глядят пожелтевшие старые лица,
В их глазах искры счастья и чувств выцвели...

Я руками смахну эти письма из прошлого,
А на стол упадут невзначай слез горошины,
Разлетятся на множество капель - слезинок
И засохнут, прилипнув к столу- вот и весь поединок...

А в душе в беспорядочной битве сражаются чувства.
Им свободно, легко и особенно пусто.
В клети чистого золота воспоминаний и мыслей
Отрекается от себя смысл жизни...

А в углу на подстилке из чувств кто-то плачет-
То любовь, умирая, себя же надеждой дурачит...
Она мерзнет, боится, но  борется с горем!
Как защитный рефлекс, льют из глаз слёзы с солью.

Изнутри, анализируя жизнь, как разрушенный театр,
Влажно смотрит вкруг зрительный анализатор.
Понимает, что всё чередом, что всё,как положено.
Только взгляд так же пуст,взгляд отмороженный...

За окном свершилась весна веткой белой акации.
Ощутить не позволят ее обонятельные галлюцинации.
Мне всё кажется, жизнь пахнет старыми лицами,
В чьих глазах искры счастья и чувств выцвели...

Мне всё кажется, стОит зажмуриться и отвернуться-
Как мгновенно они оживут и обратно вернутся.
Положив на плечо моё старые жёлтые руки,
Прекратят необузданной памятью горькие муки...

А пока на столе в беспорядочном танце сюжетов
Фотографий поток застилает обрывки газетные...
И всё так же глядят пожелтевшие старые лица,
В чьих глазах искры счастья и чувств выцвели...