Автописьма

Порой… когда находят мысли,
Вводя в губительный круговорот,
И оплетают, вяжут, не пускают в выси,
А коль и пустят, то с размаху прямо в грот.

Когда понять пытаясь: От чего же?
К чему? Зачем? Себя, или иных кого-то,
Не постигаются отличья своего - чужого,
Добра от зла. И не находишь места своего ты.
 Вот…

Тогда возьми порожный лист бумаги,
Перо иль, циркуль, карандаш.
Или иголку,
Что бы до боли палец пробуравив,
На свет добыть цвет истовых чернил,
И чтоб не видеть белой пустоты,
 наполни толком,
Весь тот сумбур что смуту наводил.
 
Ты запиши всё то о чём гадаешь,
Что в голову приходит на мгновенья,
Те импульсы которыми себя ты маешь,
Придай им форму, разум, тайны дуновенье.

И облачи в узорную структуру,
Пусть проза, иль рассказ, иль белый стих.
Или же просто аббревиатуру,
Пусть расшифровка оной обозначит "крик"…

Тот крик – С которым мысли об бумагу.
Сменив свою аморфную беспечность,
На кровь чернил – другим во благо,
Как люди, умерев – находят вечность.

Так отомстишь ты им, отяготившим лета,
За тех кто жизнь бесцельно тратя,
Бессонными ночами в поисках ответа,
Находят только ПСИХОПАТИЮ.