Без греха

По серой густоте в пространстве,
Иль по октябрьской лесной листве,
По землянистой, мокрой массе,
Или по берегу, в серебряной луне,

По жёлтому песку и гальке,
По солнцем золоченой мураве,
По чьей-то выброшенной майке,
Вдоль ограждений… Даже в голове.

Запоминая свою память,
Такие люди ходят по земле,
Которые стремятся всё оставить,
Теряя всё на жизненном доле.

Они привыкли видеть слишком много,
Искать, метатья, прятаться в потьмах,
И в то же время как запазухой у Бога,
Хотя порой и маются в грехах.

И смотрят на других, без озлобленья,
Понять пытаясь самый корень дел,
О них, как правило, все не плохого мненья,
Хотя отнюдь души их цвет не бел.

И движутся они вниз по течению,
И дальше хуже, а затем уход.
И удивляются икон мираточению,
И глазом не ведут на разность мод.

И вечно словно манят передряги,
Умея выходить сухими из воды,
И скажут тут одни: "Ведь рождены в рубахе",
Другие скажут: "Баловни судьбы".

Они не думают о личном благе,
И в облике толпы сливаясь - тают,
Зато по снегу что белей бумаги,
Забывшись - босяком порой шагают.

Почти не оставляя в жизни следа,
И очень редко что-то добиваясь,
Они укроют замерзающего пледом,
И успокоют страждущего не касаясь.

Они любить умеют безответно,
И искренне, без злобы и без мести,
И отдавать всё что для них заветно,
И отдавать себя, во благо чести.

Они умеют лгать довольно ловко,
Скользить и изворачиваться могут,
Но скованы они в своих оковах,
Что не дают обидеть им другого.

А иногда в глазах у них мерцают слёзы,
Когда в себе не могут разобраться,
И смотрят в этот миг они на звёзды,
И думают, уйти, или остаться.

И каждого из них оберегает Ангел,
И ценят эти люди доброту,
И пальцев их дрожат фаланги,
Но снова их бросает в темноту.

И на душе у них лежит проклятье,
И не видать им после смерти рая,
В груди их давит ком, подобный вате,
Но не исправить их, они Всё понимают.

И бродят неприкаянно по свету,
Чрез годы пронося поверье в случай,
И шаркая, устало погрузятся в Лету,
Но ты мой друг проникнись взглядом жгучим.

Ты оглянись идя по городскому парку,
Иль по дождливой сумеречной мути,
Иль по шоссе средь быстрых иномарок,
Иль встав на жизненном пути, на перепутье…

Окинь толпу чуть суетливым взором,
И встретишь ты тогда глаза без злобы,

И ты поймёшь, что им известно слово "Совесть",
Быть может ты про них напишешь повесть?