Поэтессе...

Июльский вечер. Прежняя лазурь
Меняется на вишни сладкий цвет...
Опять усталости хмельная дурь
Сражает голову. И прежний бред

Забудется. Прохлада и янтарь
Главенствуют отныне до темна...
Стрижи все ниже. лишь речная сталь
Мерцает, светом розовым полна.

Вот первая звезда зажглась вдали
Над мирно засыпающей сосной.
Еще вкушаешь благодать земли,
Еще часок, и в мир придет покой...

И роща ив сребрится вдалеке,
И соловей все ярче и сочней
Поет на непонятном языке
Нам серенаду тысячи ночей...


Смотря на утихающий закат,
Ты вспомнишь о корысти бытия...
...И вот во тьме жара идет на спад,
И жизнь становится яснее дня...

Но почему же музы в темноте
Приходят, лишь когда вплывает ночь,
и пишутся стихи здесь, как нигде...
...Стихи, как музыка из слов точь-в-точь...

Сюда бы лучше проза подошла.
Сюда бы Паустовского перо...
Но раз уж ты сегодня начала,
Пиши, пиши, адамово ребро!


Рецензии