Умолкла Муза. Голоса не слышно.
Хиреют мои тощие мечты.
Ещё июль, а с ослабевших вишен
Летят на землю желтые листы.
Пегас мой ускакал и целых 10 дней
Пасётся на лугах альпийских где-то.
А в пресной жизни с каждым днём сильней
Я ощущаю горе – смерть Поэта.
Куда ты улетел, мой верный друг,
Где бьют твои волшебные копыта?
Услышал я однажды тонкий звук,
Прислушался: душа моя, разбита,
Стонала о потерянном, уже
Навек невозвратимом счастье.
О Муза, я молюсь о соучастье
К моей разбитой временем душе.
Ведь если для чего-то я и жил,
То только чтоб создать свои творенья.
Стихи я не чернилами творил,
Все кровью я писал стихотворенья!
Но я в себе Поэта пережил –
В моей душе скончалось Вдохновенье.
Чадящий блеск расплавленных свечей
Даёт моей душе так мало света!
Пегас мой улетел, и целых 10 дней
Пасётся на лугах роскошных где-то.
Молчание
© Copyright: Владимир Брыкалин 3, 2010
Свидетельство о публикации №110071605246
Свидетельство о публикации №110071605246
Рецензии