Гора бутылок на столе
И скатерть самобранная…
Гитара прямо на ковре
Валялась пьяная.
Дышала еле, тяжело,
Обмякли струны тонкие.
Её как падаль развезло
Вином и водкою.
А гриф, как горло, у неё
Хрипит, струной затянутый…
И в кровь разбитое лицо…
Наверно, когда падала.
Из чьих она усталых рук
Упала глухо стукнувшись?
Не скажет нынче Петербург-
Хранитель славы Пушкина.
Лишь далеко отсюда, где
Горят лучи рассветные,
Прочту я имя на струне
Под Северным соЗвездием.
Гитара пьяная
© Copyright: Владимир Чибриков, 2010
Свидетельство о публикации №110071605185
Свидетельство о публикации №110071605185
Рецензии