Кто знает, какие рождаются мысли,
Когда в одиночестве чистишь ружье.
Быть может, навязчиво, снова о смысле,
Которого ради и есть бытие.
Сквозь толщу усталых надежд
пробиваться,
Ища в прожитом безусловных побед.
И как – то спокойно, меж тем, убеждаться,
Что смысла особого, кажется, нет.
«Пилар» вздрогнет стрелкой на старом компасе.
Она не знаток человеческих прав.
Бывает, ложится досадная клякса
В конце предложения, точку вобрав.
Хемингуэй
© Copyright: Сократов Доктор, 2010
Свидетельство о публикации №110071601690
Свидетельство о публикации №110071601690
Рецензии