Остановка

Одну из твоих остановок в пути звали - я.
А может-ли станция выбрать себе постояльца?
На то он и путник, чтоб вечно по миру скитаться.
Меняя платформы, вокзалы. Все это кляня.

На то он и странник, чтоб вечно с котомкою быть,
В которой лишь то, что сегодня в пути пригодится.
А станции, вросшей в асфальт, с этим трудно смириться.
Тепло твоих рук затереть, поменять, позабыть.

И окна на рельсы выходят, а их не закрыть.
Дождями омытые стекла, не в угольной пыли,
Всё ищут следы на платформе, которые были
Тобою оставлены. С этим теперь им и жить.

Теперь им встречать поезда по - иному совсем.
И двери держать нараспашку, надеясь на милость.
Но снова не ты. Ты, возможно, сейчас заблудилась.
На шумном вокзале, теплом согреваясь не тем.

А станций, вокзалов, перронов в пути и не счесть.
Ты ищешь свою. Остальные пока — пересадка.
Но эта одна без тебя, но твоя без остатка.
Но ты и в окошко не станешь, наверно, смотреть.

Не станешь смотреть, проезжая по кругу опять.
В купе разговором за чаем, приятно увлекшим,
О Будде, Сократе и многом другом наболевшем,
О том, что по жизни нельзя поворачивать вспять.

А если судьбою заброшена будешь когда
На станцию эту с альбомом иных впечатлений.
Ее не узнаешь, поскольку ритмично, без лени
Над ней без тебя в полумгле колдовали года.

На ветхой стене только фото и будет висеть.
В рассохшейся раме под тюлем густой паутины.
На нем обнимаемся мы и немного едины.
Понять остальное тебе на бегу не успеть.