Не помню ни зла, ни обиды,
Но мысль о тебе для меня -
Платок для булгаковской Фриды.
Ни ночи уж нету, ни дня.
Агония, жар, лихорадка.
Тягучая, душная быль.
Вдох, выдох тихонько, украдкой.
Желанья истертые в пыль.
Я болен, наверное, просто.
Мой мир обречен на уход.
И ужас огромного роста
Мне в жизнь закрывает проход.
Что это? Любовь? Паранойя?
Страсть? Ревность? Фантомная боль?
И мысль, что не быть нам с тобою -
На рану жестокая соль.
Тебе не дано ни утешить,
Ни даже увидеть меня.
Я знаю, что истинно грешен,
Платок этот черный храня.
Сжигал, прах пуская с ладони.
Топил, привязав колосник.
Но он не горит и не тонет,
Обманом он в сердце проник.
Коварны его метастазы.
Они равнодушно слепы.
Есть выход — расправиться разом
И с ним, и с остатком судьбы.
Но эту великую слабость
Во век не простит мне Господь.
И, видно, по жизни осталось
Платок самому побороть.
Платок
© Copyright: Сократов Доктор, 2010
Свидетельство о публикации №110071501216
Свидетельство о публикации №110071501216
Рецензии