На куполах московской веры,
Сверкают яркие узоры солнца
Во мраморе отлиты лица,
Вождей прошедших,
Поэтов вечных
И золотого македонца.
Вольты бегут по мостовой,
Пропитаны отравленным металлом
А умирают все весной
В мечтах уйти забытым идеалом.
Я - гордый волонтер несчастья,
Шагаю ввысь заточенным пером.
И все вокруг в бетон залито
Закостенело и молчит.
Я в спирте утоплю лишь тело
Душа бунтуется, рычит.
И я порву ее руками,
Мой друг! Ты где? А он убит.
Я лягу за тебя костями,
Но в кумполе та мысль больная
Как опухоль в глаза стучит.
Я устелю шафраном сны,
Пальцы разломаю вспять,
В руках прообразы грозы.
Начну дорогу дегтем покрывать.
Песком заклеен рот.
И в нем собачьи дни.
Я поцелуем провожу
Путь к Лирике -
Принцессы под дождем.
Мы знаем точно в этот час
Откуда дует сладкий ветер
Кого и для чего мы ждем.
Я - джокер в колоде жизни.
Я по колено в море после бога.
Нет смысла
© Copyright: Александр Клакс Белов, 2010
Свидетельство о публикации №110071500113
Свидетельство о публикации №110071500113
Рецензии