На третьей по счету от Солнца планете пыльной.
Мечешься будто в клетке птица израненная
Говорила же мама – на любви отрывают крылья.
Была бы умнее, купила б бинты заранее.
С первого «Л» кипятком свою душу обдавшая,
Жизнь прожигала бессоницами на крыше
На поклонников через неделю надоедавших
Смотрела кошачьим наигранным: «Ну! Не вышло..»
Рвалась на куски, пытаясь остаться целой.
Про каждого, клятвенно-резко: «Сведет в могилу!»
Благо, прошло. Ты другая. Но в чем же дело?
В том, что по-настоящему по-любила?
И теперь от стены к стене (от встречи до встречи)
Пантерой посаженной в клетку – смотрите, люди!
Страстью в сердце твое будто с полуметра картечью
Без писем, без сообщений и без прелюдий.
В клетке
© Copyright: Катерина Изместьева, 2010
Свидетельство о публикации №110071407672
Свидетельство о публикации №110071407672
Рецензии