Снег России

В ночном Париже женщина не спит.
Глядит в окно. И видит всюду иней.
И вспомнив что-то, вслух вдруг говорит:
-Хочу увидеть снег родной России!

- Ах, снег России. Ты такой пушистый.
Ах, снег России… чистый… чистый… чистый…

Спросонья муж никак не разберёт:
- Ну, снег и снег. И что же здесь такого?
Летишь домой? В три ночи самолет?
Как там по-русски: - Что ли будь здорова?

- Мой милый муж. Мне с каждым днём все хуже.
Мне снег России… нужен… нужен… нужен…

В том самолёте, рейсом до Москвы,
Все спят. Не спит одна лишь дама.
В иллюминатор смотрит на огни.
И шепчет вслух слова одни упрямо:

- Ах, снег России. Ты такой пушистый.
Ах, снег России… чистый… чистый… чистый…

Выходят все по трапу, не спеша.
И слышат сзади: - Ах, месье, простите.
Мне надо… Я спешу! Ну, господа…
Да пропустите ж, люди, пропустите!

- Как жаль, что трап у самолёта узкий…
Мне нужен снег… пушистый… чистый… русский…

Стоит такси, за городом, в лесу.
А рядом женщина на корточках присела.
Рукою что-то пишет на снегу.
Как-будто в детстве по асфальту мелом.

- Ах, снег России. Ты такой пушистый.
Ах, снег России… чистый… чистый… чистый…