Я в углу в уединеньи
Сел писать стихи, как вдруг
Без звонка и приглашенья
Завалился в дом мой друг.
«Что ты там, писатель, пишешь?
Брось хреновину, старик!
В бар завалимся. Ты слышишь?
Да зальём за воротник».
Через день меня в чулане
Обнаружила жена.
Я писал на чемодане.
Громко крикнула она:
«Брось, Владимир, писанину!
Дел сегодня тьма у нас.
Ты иди повесь картину,
Надо выхлопать палас».
Поработал я неплохо.
Пыль покинула палас.
Сел писать, но страшный грохот
Нашу комнату потряс.
Я свалился с табуретки
С гневным криком: «Вот дебил!» –
За стеною парень крепкий,
Наш сосед, свой маг врубил.
Что же делать мне, поэту?
Здесь творить я не могу.
Вот весною, ближе к лету,
Заберусь один в тайгу.
Там избушка небольшая,
Тишь и птичьи голоса.
Там никто не помешает
Мне стихи писать, писать.
2008 г.
Отвлекатели
© Copyright: Владимир Матонин, 2010
Свидетельство о публикации №110071404958
Свидетельство о публикации №110071404958
Рецензии