Жил-был художник один или чудо-подъезд

Он вошёл в моё купе и попросил разрешения составить мне компанию, т..к в его купе ему, видите ли,  ехать не нравится. А я утром как раз обнаружила, что все мои попутчики   вышли. И говорю. " Да, пожалуйста".
Он перетащил вещи, сел и сказал,  глядя мне в лицо:
- А Вы не пробовали эту родинку удалить?   
-  Нет.  Она мне нравится, - ответила я.
- А у Вас жилет в йогурте, - сказал он.
 - Я знаю, - ответила я.
Образовалась пауза.
- Как Вас развлекать?  - спросил он.
 - А мне никогда не бывает скучно, - ответила я.
 - А чем Вы занимаетесь? - поинтересовался он.
 - Наблюдаю за людьми и пишу о них, - ответила я.
  - Интересно, - продолжил он. - А что ВЫ думаете о подъездах?
  - В смысле? – уточнила  я.
  - Вам нравится Ваш подъезд? – продолжил он.
  - Вполне. Но вообще-то меня не интересуют подъезды, - пожала плечами я.
  - А чем он Вам нравится? - не сдавался он.
  - Люди хорошие живут! – неохотно ответила я и посмотрела в окно, начиная жалеть об оставленной книге.   
  Я приготовилась скучать, не веря, что этот хмырь может меня чем-то удивить, но он удивил.  Он вытащил пачку газет и журналов, открыл их на энной странице,  и я еле удержалась, чтобы не открыть рот: 
  - А что это?   – спросила я.
  - Это мой подъезд, - ответил он….
Эта была обычная панелька.   Обычная серая девятиэтажная панелька.   Но дальше обычное заканчивалось.  Я увидела большую резную дверь с надписью Подъезд №1 и вошла….Я смотрела на картины,  на большие картины возле дверей и между этажами, на  лепнину на потолке,   на зеркала в человеческий рост, я  видела  итальянскую  плитку,  резные перила, цветы в горшках. Я по страницам поднималась с этажа на этаж,  всё ещё не веря.  Недоумевая! Не понимая!   И при этом  простой домофон на входной двери.  Ни консьержки тебе, ни закрытого двора - заходи – бери, дорогой. Гостем будешь….
После того, как чудо закончилось,   я заметила на снимке в журнале темноволосого мужчину средних лет,  позировавшего фотографу рядом с одной из картин.  Этот мужчина был крайне похож на того, что сидел напротив.
    - А кто это …всё..сделал?  - глупо спросила я.
    - Я, - просто ответил мужчина.
    - А зачем? – этот  содержательный вопрос – единственное, что пришло мне в голову в тот момент.
    - Меня, кстати, Константин зовут, - сказал мужчина,  – да не могу я иначе! 
    - Да…..- протянула я. – Ваши соседи, наверное,  приятно удивлены!
    - Конечно, – усмехнулся он,  – несколько судов было!  Не устраивает их моя активность.  Вот послушайте: «Людям не нужны Ваши картины, людям нужны чуланы!»   
«Вот это цитата!» – подумала я.
    - Почему чуланы?
    - Соседка моя иск  подала.   Я на нишу между этажами картину с библейским сюжетом повесил. 
     - И? – осторожно спросила я.
     - Два суда я уже выиграл. Ниша эта всё равно никому не принадлежит.  А картину снять у неё рука не поднимается. 
     - Послушайте!  Почему бы Вам не купить дом? – не унималась я.
Он напрягся.
     - И?
     - И тогда никто Вам не будет мешать!
     - Тогда мне понадобится улица, - нашёлся он, - не понимают меня.  Уважают, но не понимают. 
     - А мне вот другое не понятно:  как это у Вас до сих пор зеркала не свистнули?
     - Красота воспитывает, - подумав, ответил он.
После этого я пошла в туалет и смыла с жилетки пятно от йогурта.