Размышления

* * *
Покой нам только снится,
Да только мне не спится...


                * * * * *

В ПАТРИОТЫ НЕ ГОЖУСЬ

В патриоты не гожусь,
Тем, что русский, не горжусь.

Чем гордиться? Грязью? Ленью?
Пьянством в надцатом колене?
Тем, что живы без царя?
(Ну, а может, даже зря...)

Тем, что хамство и холуйство?
И смирение? И буйство?
Тем, что много говорим,
Но давно уж не горим?


                * * * * *

МАТЕРИК РОБИНЗОНОВ

Миллионы и миллионы... Нас тьмы и тьмы!
Только всё же - Робинзоны, Робинзоны мы...
Друг от друга в страхе пятятся
Все вокруг. Каждый Робинзон без Пятницы...
Кто ж ты, друг?
Робинзоны – миллионами
Вокруг нас.
Все помрём мы Робинзонами –
В добрый час!
Ох, как страшно одиночество
Средь толпы!
Не втоптать бы имя-отчество
Прямо в пыль.
И живём без чувства лишнего,
Не любя.
А ведь надо любить ближнего –
Для себя!


                * * * * *

ДРУЗЬЯ

По жизни день за днём скользя,
Пойми, дороже всех - друзья.
И сам пожертвуй всем для друга.
Пойми - иначе жить нельзя.


                * * * * *

СТАРЫЙ ДОМ

Приехал я в Москву.
И сердце защемило...
Почувствовал тоску
Я по сторонке милой.

И захотел опять
С собой я повидаться,
Пусть время мчится вспять:
Пусть снова мне семнадцать!

Забыв про все дела,
Про встречи и заданья,
Кусая удила,
Несусь, как на свиданье...

Метро «Аэропорт».
Бегу под грохот сердца –
Нет, мчусь во весь опор.
От чувств, куда же деться?

Все та же зелень лип...
Все та же - и не та же...

Но если и смогли б
Мы повстречаться даже,
То в этом смысла нет -
Прошло полсотни лет...


                * * * * *

Я НЕ ПОЭТ...

Я никогда не сидел в ГУЛАГЕ –
Помню только пионерский лагерь.

Я никогда не писал слово «...» на парте.

Позже вместе со всеми
Попребывал в Вэ-Эл-Ка-Эс-Эме
Потом  стал даже членом партии.

Меня никогда не высылали за границу,
И друзьям не нужно было меня сторониться.
Я не состоял никогда в диссидентах,
Не участвовал в антисоветских инцидентах.
Наоборот – вел общественную работу
И ишачил «во славу» аж до 7-го пота.
Меня никогда не репрессировали власти,
Хотя им и не расточал лести.
И вообще по этой части
Всё и всегда было на месте.

... Я пишу стихи, но я не поэт –
Венца мученика на мне нет!

Ведь в России, чтобы прослыть поэтом
Нужно, чтоб сорвали с тебя эполеты,
Чтобы сломали над головой твоей шпагу,
Чтобы влип ты в анти-какую-нибудь передрягу.

Уж такой у нас странный народ –
Власти поклоны земные бьет
И в то же время он любит до страсти
Тех, кого ненавидят власти!



                * * * * *

ДИАЛОГ ЧИТАТЕЛЯ С ПОЭТОМ

- Привет, поэт! О чем поешь?
О том, как колосится рожь
На фоне пьяных рях и рож?
Про заводской трубы гудёж?
Про нонешнюю молодежь?

- Заткнись, пока не звизднул в ухо...
  И на поэтов есть проруха...
  Да, нам пошла сейчас непруха –
  Кругом в чести одна порнуха,
  Ну, а с поэзией – так глухо...

- А ты помлей, посоловей:
  «Сверлит свирелью соловей
  Тиши полночной мягкий мрак...»

- Да что, себе я что ли враг?!
  Пойдет молва, что я дурак...
  Нет, попадешь с тобой впросак

- Про голубых сюжетец есть...
  Такой – ни встать, ни лечь, ни сесть!
  А коль и это им не мило,
  Сюжетец есть про зоофила.
  А коль не то, то есть и круче...

- Читатель! Ты дошел до ручки!
  Отдзынь отседова-ка лучше!
  Нет, не спущусь я до пошляги!
  Уж лучше глупый выдам шлягер.

- Ну, что ж... Не хочешь жить, как люди,
  Давай наш разговор забудем.
. . . . . . . . . . . . . .
Мело, мело во все пределы...
И намело до беспредела!