Ивовый пух

Прохлада вечером слепым об окна бьется,
Летит уныло с ивы нежный пух.
И так же сердце мое с мыслью расстается...
Я голос слышу. Этот голос груб и сух.

Он говорит, что расцвели долины,
Но мне не увидать той красоты.
Что я горю, как зимний куст рябины -
Не согревая, веруя в мечты.

Он шепчет мне о мыслях и о грезах,
Что лились в душу, как в бокал вино,
Об изумрудах в локонах березы,
Что воспевать мне Господом дано.

Мои мечты ни ветхи и не новы,
Лишь об одном мечтаю тихо я -
Чтоб, сбросив к черту тяжкие оковы,
Увидеть вновь те рощи, те поля...

Устал я плакать, горестно роняя
На белый лист бумаги свои сны,
А голос мне все шепчет, уверяя,
Что мысли мои бренны и смешны.

Не от усталости ль, и не от скуки
Я не пытаюсь черный тлен прогнать?
Как ветви клен, я опускаю руки,
И остаюсь в забвеньи увядать.

Как скоро, и увижу ли я снова
Родных полей златящуюся цветь?
И почему, как буйного и злого,
Меня гнобят, заманивая в сеть?

Не знаю, сколько времени придется
Мне слышать голос, что так режит слух,
Смотреть, как вечером прохлада в окна бьется,
И с веток ивовых летит весенний пух...