Он от судьбы не ждал даров,
Но, сидя в сквере как-то летом,
Вдруг срифмовал любовь и кровь
И возомнил себя поэтом.
Писать стихи ночами стал,
На строки глядя с умиленьем,
И если кто его читал,
То только под его давленьем.
Извел канистру он чернил
В трудах упорных и ударных
Стихов орду он сочинил,
Корявых, скучных и бездарных.
2008 г.
Поэт
© Copyright: Владимир Матонин, 2010
Свидетельство о публикации №110071303516
Свидетельство о публикации №110071303516
Рецензии
