Ты ждёшь, но, думаю, напрасно
Вновь предвкушенья суеты.
И жизнь то кажется прекрасной,
То словно ты на шаг
От роковой черты.
Мои уставшие страницы
По строчкам впитывают боль,
Как будто запахом больницы
Становится насквозь
Пропитан каждый ноль.
Который, словно изгаляясь,
Рисует доктор на столе,
А пациент, за жизнь цепляясь
Упёртый на своём,
Шагает по земле.
И не понять надежд бесплодных
Тому, кто не пытался жить,
Среди ночей порой холодных
Нащупывая вновь
Судьбы бесследной нить.
Конкретной не имея цели,
Когда, не двигаясь вперёд
Коварной опасаясь мели,
Ты не заметишь жизнь:
Она сама пройдёт.
Ведь ждать абсурдно без движенья —
Ползти, карабкаться всегда
И незаметные мгновенья
Суммировать под пресс
Упорного труда.
Здесь суета всегда закружит,
Что не заметишь ход часов
И не увидишь небо в луже…
А жизнь без красоты,
Как роза без шипов.
Ты ждёшь
© Copyright: Владимир Иванович Ерохин, 2010
Свидетельство о публикации №110071207404
Свидетельство о публикации №110071207404
Рецензии