АХМАТОВА.
Но кто же защитит от ужаса, который,
Был Богом времени, когда-то наречён.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Бог времени идёт неумолимо,
Скрывается в неведомую даль,
Но мысли и мечты неистребимы,
Они ложатся на мою скрижаль.
Но каждый раз, мне, почему-то снится,
Что на судьбу не злюсь я, не ропщу,
И в каждой мной, написанной странице,
Частицы доброты своей ищу.
Уходит отработанное время,
Оставив в назидание тоску,
И давит на меня всегда то бремя,
Которое тащу я по песку,
И вдруг сквозь сон приходит вдохновенье,
И муза мне прошепчет, друг проснись.
Садись за стол, пиши стихотворенье,
Годам своим усталым, улыбнись.
И не ищи у Бога ты защиты,
Тебя никто не сможет защитить,
И если будешь клеветой облит ты,
Умывшись, продолжай людей любить.
По следам поэтов. Ахматова. Но кто же защитит...
© Copyright: Борис Межиборский, 2010
Свидетельство о публикации №110071205007
Свидетельство о публикации №110071205007
Рецензии