Страсть

Страсть

Он был великим пианистом,
Ваявшим мир из красоты,
Где чувство злобы стало лишним,
И не разводятся мосты.

Ему всецело подражали,
Но не кому не удалось,
Открыть секрет простой скрижали,
В которой был один вопрос.

Он заключался в толкованье,
Весьма сомнительных идей,
Твердивших нам о созиданье,
И без греховности людей.

А вот о том, как был получен,
Скрижалей мастером игры,
Никто не знает! Может случай?
Иль щедрый дар немой судьбы.

Причем тогда ходили слухи,
Что он продал свою любовь,
И каждодневные разлуки,
Его с ума сводили вновь.

Он был наивен как ребенок,
Старался каждому помочь,
А сердце гибло от иголок,
Любви выкрикивая: «Прочь!».

Ведь страсть осталась неизменной,
Неважно к девушке, игре,
Такой же ласковой и смелой,
Давно распятой на кресте.

Кристина – милое создание,
Не раз его терзала грудь,
В которой теплилось желанье,
Талант к искусству отшвырнуть.

Но это крест, который все же,
Нести придется до конца,
Звучанье клавиш не возможно,
Предать, услышав: «Я твоя!».

К Кристине страсть и к фортепьяно,
Без права выбрать идеал,
На пике славы очень рано,
Попала в собственный капкан.

Он вышел  к зрителям однажды,
Сказав: «Устал, ну хватит нот!
Я благодарен вашей страсти,
Не раз спасавшей от невзгод.

Однако есть иная правда,
В которой счастье и печаль,
Где ждут домой, где просто рады,
Где есть свой маленький причал!».

На этом речь свою закончив,
Маэстро выстрелил в висок,
И страсть ушла глубокой ночью,
Искать того, кто одинок.