Когда всё, что ни есть...

Когда всё, что ни есть
в объятьях памяти моей усталой,
не сливаясь друг с другом,
дышит мерно
(лиц не счесть,
явлений всех не описать словами)
я отдаюсь во власть дыхания живого
слова,
в котором и закат есть алый,
и рассвет
с его цветным, слоистым, перистым, восточным кругом
и вера,
что судьба моя - не шалость...
Объятый безднами
и небесами,
через себя,
как чистое стекло
я пропускаю тот и этот свет,
при этом ощущая,
спавшее во мне дотоле
песком рассплавленным,
тепло.
Во мне - все радости и боли
юдоли, мной не проклятой,
но соли мира исполненной
и на душе светло -
я весь пронизан благодати волнами -
мне повезло
не умереть до срока исполнения во мне завета -
стать поэтом.
Глаза-фиалки средь толпы базарной,
над ящиком с букетиками
огоньков нагорных,
в тоскующей по небу
продавщице
одетой бедно -
не мешают свету
стихов, что под расстрелом
я товарищам по камере
читал...
Умершие с живыми -
равные средь равных,
как кроны зимние
с весенними -
на линии одной
и звёздного пространства чаща,
томящая
изветливостью корневой,
всё чаще
входит настоящим,
как путь
земной
уже осуществлённый мной,
моим,
воссозданным судьбой моей
мироприятием,
в поющего грядущего, всем сущим, частью лишь меня коснувшимся, мной ощутимо дышащую грудь...