Трясусь в углу грузовика

Трясусь в углу грузовика,
и в ночь уносит ветер мглистый:
курган - могилу степняка,
и сёл блестящие мониста.

Мой конь железный мнёт ковыль,
вгрызаясь светом в даль ночную.
Мы с ним вдвоём глотаем пыль
и горечь чувствуем степную.

Я в непробудном полусне,
лечу сквозь ночь к закату лета.
Мне снится шрам на целине -
железный путь в полоске света.

Там поезд весело бежит,
по рельсам искрами сверкая.
Пронёсся, как метеорит,
меня и степь не замечая.

Я для него совсем пустяшный:
пылинка - точка бытия.
Пускай, ведь поездом вчерашним
в слепую ночь летел и я.

Летел таким же метеором,
курил под перестук колёс,
и верил, но не в холод чёрный,
глотавший дым от папирос.

Я верил в хрупкость непогоды,
спешащей следом из столиц
и слишком пьяный от свободы,
на всех смотрел из-под ресниц.

Решаю сам куда податься
без светофоров и перилл.
Никто не будет придираться,
что пачку гадости скурил.

Трясусь в углу грузовика.
Дождь затяжной тепло уносит.
Прохладная, как сталь клинка,
с зарёю в степи входит осень.