Тупо маячит костыликом старость –
стала прямой вдруг судьбины тропа.
Поковыряй суть, ну самую малость,
и восхитись её выгнутым па.
Подвиг картонный не дал результата,
поле непахано, смысл всё не жит;
тут хорошо, что еще не простата,
а слой эмоций на мышцах болит.
Плечи натерты от грешности лямок,
что ж, все проступки вылазят мясцом –
не долепить из стишков райский замок,
не выступать перед Богом истцом
в длинном цепями судебном процессе,
теми цепями, что рвать было лень;
раньше плевать было в разницу в весе,
ныне до слёз дорога даже жмень.
Души чеканятся в мелких помолах –
метод системы под кодовым “молох”, –
люди, тушуясь, черпают ведром
всё без разбору: дерьмо, водку, хром.
22 июня 2010
К Старости
© Copyright: Антон Бубеничек, 2010
Свидетельство о публикации №110071105094
Свидетельство о публикации №110071105094
Рецензии