про город

питер - самое страшное, что с нами могло случиться. холеные юноши зовут тебя выпить; меня - напиться. и не очень-то и холеные, а те, у кого в шрамах руки, в тату ключицы, которые забиваются в угол в метро, словно мёртвые птицы. тебе дарят цветы, водят по театрам и ресторанам, меня - по квартирам, потом по подвалам, прокуренным барам.
так вот, питер - город контрастов и бесконечных пати, таких, когда просыпаешься утром в чужой кровати и понимаешь, что это все тот же питер, неуютная, вечно дождливая северная столица, и все что тебе остается - пойти и в тысячный раз напиться, чтобы снова на утро в постели другой очутиться, и так ты и путешествуешь сквозь часы и недели, пока однажды не просыпаешься вдруг в своей, представляешь, в своей постели.
а потом мы случайно сталкиваемся где-то в подземных венах, точнее ты находишь меня полумертвую и прижатую к серым стенам. перед смертью я думаю о сестре, фотографиях, переулках урбино, о том, что ты снова будешь бояться открытой держать спину - ведь я же умру сейчас, вот сейчас; в глазах темнеет, воздуха не хватает, и в этот момент твои руки за плечи меня хватают. ты тянешь, тащишь меня из ада наружу, и я думаю: если выживу, скажу, что мне больше никто не нужен.
и вот я жива, отступает мертвецкий пронзительный холод, говорю: я люблю т... но "тебя" поглощает город. ты говоришь: ладно, мне надо бежать. все равно ничего не слышу. ты садишься в вагон, машешь рукой, а меня питер ветром толкает на крышу. я смотрю на него с высоты двухсот метров и плачу, я давно поняла: мы с тобой для него ничего, ну совсем ничего не значим. и поэтому я шагаю к краю, ведь есть ли разница, если питер и смерть похожи...
а внизу ты на асфальте пишешь "я тебя тоже".