Город мой
сквозь стволы мостов,
стреляет
пулями-катерами.
Осколки Солнца в оконной раме.
День – в кленовой крови листов...
Шлагбаум, нравственная черта, –
в каплях небесных слёз.
А в двух шагах по хребту моста –
гулкий чугун колёс.
________________________
Свидетельство о публикации №110071104559