Город мой

Летит река
сквозь стволы мостов,
стреляет
пулями-катерами.

Осколки Солнца в оконной раме.
День – в кленовой крови листов...

Шлагбаум, нравственная черта, –
в каплях небесных слёз.
А в двух шагах по хребту моста –
гулкий чугун колёс.





________________________


Рецензии