32. не вино мне любо, а трава
Бесконечный дышащий ковыль.
Разнесёт со временем молва
Моих слов серебряную пыль.
Тонким светом ляжет на лицо
До глубин испытанная боль,
И надежда выйдет на крыльцо,
Как на казнь оболганный король.
***
Сентябрь 2009
Свидетельство о публикации №110071006711