Город сгорел от твоей сигареты
с фильтром в помаде,
Брошенный вслед уходящему лету.
Стонут кварталы, согнуты в эллипсы:
«Где же ты, где ты?»
Медные волосы ветер расправит,
Встретимся как-то,
не верю в случайность.
Не обещай мне, это не танец,
Не обещай мне.
Сердце обманет, а голод накажет.
Город расскажет, тебя забывая.
Даже не каждый знает,
что тая,
Мы умираем.
Даже слезинки, с гримасами хора,
Море поднимут,
а осень так скоро.
Мне за тобой не останется город,
Только лишь горе.
Ты не прошла,
но болеть перестала.
В сердце моём о тебе разговоры.
Но ты не со мною,
а осень так скоро.
Осень так скоро.
Сердце обманет, а голод накажет.
Город расскажет, тебя забывая.
Даже не каждый
знает,
что тая,
Мы умираем.
Город сгорел от твоей сигареты...
© Copyright: Аркадий Бабаян, 2010
Свидетельство о публикации №110071004926
Свидетельство о публикации №110071004926
Рецензии