Прости, что снова

Опять увидел твои глаза,
И вспомнил слёзы - душа всё помнит...
Но удержался и не сказал,
Что сердце дёргается и стонет...

Пусть снег идёт вечной пеленой,
Я сквозь него прямиком на свет...
Ты никогда не пойдёшь за мной,
Хотя таких, как я, больше нет.

Я слышал Бога сквозь всхлипы снов,
Я видел небо с той стороны,
Я знаю, где родилась Любовь, -
И где погибла от Тишины...

Крадётся память и дарит боль...
Опять терзаешь ты мои сны...
Я не хочу нести эту роль,
Но продолжаю... Мне от весны

Достались только слова, слова...
А скоро праздник... Какой? Плевать!...
Прости, что снова начал писать,
Не спать...

Глупейший стих от избытка чувств...
В моих глазах ты заметишь страх.
В последний круг залетает пульс,
Чтобы оставить меня в дураках.

Нет, мне до лирики далеко -
Я не умею писать легко.
Я не умею и жить легко.
Прости, что снова начал нести
Этот бред... Прости...

Когда наступит весенний звон,
Когда закончится зимний сон,
Я улыбнусь...
Но вдруг увижу твои глаза,
И в них прочту вечное "нельзя",
И захлебнусь
   От избытка чувств,
   От избытка мук...

Прости, что так и не смог забыть....
Прости, что так и не смог убить
В себе заморыша, что зовут Любовь,
Я не хочу видеть эту кровь...

Я не хочу низводить любовь
До мелкого увлечения...
В этом стишке слишком много слов,
Слишком много нетерпения...

А скоро праздник изрешетит...
Но я выживу, не привыкать...
Прости, что образ твой не забыт,
Прости, что не хочу его забывать...

Сейчас закончу и станет легче...
Зачем ты встретилась? Почему?...
Как равнодушно свинцовый вечер
Переплетает мою тюрьму...

13.12.2004